Feine Schichten bedecken
das Entsetzen
als wäre teppichgleich
ein grauer Schnee gefallen
auf früher einmal

märchenhafte Bauten

die sollten alle Zeiten
überdauern,
waren gemacht für
warmes Leben,
das nun erkaltet

unter Trümmern
wie fortgeworfenes Papier,

zerknüllt, kein Angesicht

mehr lächelnd und erfreut,

kein Tränennass, noch

Wangenrot.

Kinder, Frauen, Männer.

Der Tod

riss diese schönen Leben

in den Grund

und Trümmer türmen sich

hier Berge hoch

wie künstlich Faltenwurf

der Erde

da hört das Träumen auf

und jedes Weben

eigener Geschichten

ist eitel und

vergangen,
ist ausradiert.

Keiner mehr, der werde.

Und feine Schichten

decken teppichgleich

das Grauen.

(Ich bin betroffen von alledem - auch von dem Brand von Notre-Dame, aber es ist durchaus zweierlei)